ALLUMEZ LA LUMIÈRE !

Une histoire de chute et de lumière... 

Le mois de novembre est déjà derrière nous depuis quelques semaines. Ce mois était le onzième. 

11, nombre premier dont l’addition des chiffres donne 2, le binaire par excellence, dont l’homme peine à s’extraire tant sa magnitude l’attire vers la matérialité.
Novembre symbolise la chute : celle de la lumière, des feuilles, des températures. L’être tombe vers le sol, comme le fruit mûri de l’été brûlant qui s’éteint.

Un repli vers soi s’impose à nous pour préparer le passage vers autre chose.

Décembre est maintenant là. Le mois 12 ferme un cycle qui s’achève. Notre année compte douze mois ; ce chiffre duodénaire reflète le solaire et le céleste. Ce nombre renferme la destinée de l’univers : 12 mois, 12 signes du zodiaque, 12 heures…

Bien avant l’écriture et les mathématiques en base 10, l’homme comptait en douzaines, avec ses doigts et ses mains. Le 6 était la main fermée et deux mains fermées valaient 12... Nous comptons toujours nos œufs, nos huîtres, par douzaines… Le 12 réunit le 1 et le 2, il réconcilie le Tout avec le binaire en formant le 3, ternaire qui unit le corps, l’esprit et l’âme. 

Dans la plus haute antiquité, l’année se comptait en 12 mois lunaires, le cycle le plus visible pour l’homme. D’ailleurs, le rythme humain, et notamment celui de la gestation, est synchronisé sur celui de la lune : ce ne sont pas 9 mois, mais bien 10 lunaisons qui sont nécessaires à la naissance de l’enfant de l’homme. 

Décembre symbolise un rebond puisqu’il accueille le solstice d’hiver, le jour le plus court, qui laissera aussitôt la place à un renouveau solaire. Décembre symbolise ce moment où l’on touche le fond, où l’on renoue avec ses racines les plus profondes, celles que rien ne peut détruire. On reprend pied sur ce socle, comme la nature tout entière qui prépare la lente gestation des grains tombés au sol. On reprend pied pour s’élever, par une impulsion ancrée dans nos racines. 

D’ailleurs, dès la Sainte-Luce, le 13 décembre, on fête la lumière. Comme on dit en Provence : « À la Sainte-Luce, les jours avancent du saut d’une puce » ; ainsi, même si la durée du jour continue à diminuer jusqu’au solstice du 21 décembre, le soleil se couche déjà plus tard chaque jour, de quelques secondes ! 

Dès le début décembre, les Provençaux déposent symboliquement, le 4 décembre, à la Sainte-Barbe, quelques grains de blé dans trois petits pots. Ces germes qui vont pointer rassurent, car ils témoignent, avant le solstice, que la Nature renaîtra de sa chute et que l’espérance de la Lumière renaissante sera récompensée. "Quand lou blad vèn bèn, tout vèn bèn", quand le blé va bien, tout va bien... 

Ainsi, le mois de décembre, le mois de la Lumière, fête avec éclat l’espérance et la renaissance qui brille d'autant plus fort au fond des ténèbres. 

Par le passé, la nouvelle année débutait au solstice d’hiver. Cette fête païenne a été « récupérée » par les catholiques, qui y associèrent symboliquement la naissance de Jésus, laquelle donnera bien plus tard la fête de Noël, littéralement « nouvel », que nous célébrerons bientôt. 

Reprenons pied, comme le soleil qui va rebondir dans un nouveau cycle qui s’est déjà manifesté. Le cycle solaire n’est pas encore terminé que nous sommes déjà projetés dans le suivant. 

Décembre nous montre le chemin du cyclique et de l’immortalité. 

Belle Lumière

Philippe Dubach.

Tout ce qui se trame au long de nos jours, ce que nous tissons, ce que nous tricotons et détricotons, toutes nos déchirures et nos raccommodages, tout cela constitue l’étoffe de nos vies.

Ainsi nos jours s’ordonnent, chaînes et trames,
broderies hésitantes où chaque fil compte,
même celui qu’on ne voit pas.
Nous vivons à coups de points lancés, petits points repris,
points rompus parfois :
un motif apparaît, s’égare, revient —
histoire de patience plus que d’adresse.

Certains avancent sous des étoffes râpeuses,
plus lourdes que des manteaux d’hiver,
où l’on devine les blessures non refermées.
D’autres s’installent dans des vies capitonnées,
où la certitude sert de doublure molle.
D’autres encore se drapent de brocards éclatants,
comme pour s’inventer un destin de parade.

Mais sous les habits du monde subsiste l’autre étoffe,
celle qui touche la peau intérieure.
Tulle fragile des commencements.
Serge ou bure des traversées austères.
Tissus synthétiques de nos modernités pressées,
sans âme, jamais froissés.

La voie profonde ne s’habille pas ainsi.
On commence, ni nu ni vêtu, dans la simplicité des origines.
On ceint le tablier pour mieux éprouver la texture du réel.
On apprend que chaque vie a son grain propre,
sa densité, sa résistance,
et que nul ne peut porter l’étoffe d’un autre
sans s’y perdre ou l’y étouffer.

De quoi t’habilles-tu ?
D’un voile qui protège le mystère sans le dissoudre ?
D’un manteau d’Arlequin, fait de contradictions toujours recousues ?

Et lorsque tombe la dernière parure,
que reste-t-il ?
La laine bourrue des heures longues
et la soie d’amour des instants de grâce.

Unique soie d’amour : pas de prêt-à-porter.

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