MOURIR D'ORGUEIL

MOURIR D’ORGEUIL

J’ai bien failli mourir d’orgueil, à force de regarder toujours plus haut, si haut, plus haut que moi.

J’ai bien failli mourir d’orgueil, à vouloir plus encore et encore.

J’ai bien failli mourir d’orgueil, en rajustant sans cesse mon nœud de cravate, en passant le peigne dans mes cheveux.

J’ai bien failli mourir d’orgueil en marchant si droit, évitant ceux qui ne sont rien au bord du chemin.

J’ai bien failli mourir d’orgueil en ne regardant que ma main qui se tend vers l’autre.

J’ai bien failli mourir d’orgueil, si je n’avais pas brutalement perdu une partie de moi-même.

J’ai bien failli mourir d’orgueil sans savoir dire merci.

J’ai bien failli mourir d’orgueil sans savoir dire merci, aux plus humbles, présents pour moi.

J’ai bien failli mourir d’orgueil sans avoir dit merci à tous ces étrangers qui m’ont souri pour rien.

J’ai bien failli mourir d’orgueil, sans avoir dit merci à tous ceux qui ont toujours été là, si proches pour qui je n’avais pas le temps.

J’ai bien failli mourir d’orgueil sans avoir dit merci à tous ces inconnus mes Frères.

Merci mes Biens Aimés Frères.

                                   Jean-François Guerry. À mon fils, à mes Frères.

« La profondeur du merci. Ce mot contient en lui notre histoire. Il raconte ce qui perd l’humanité, il raconte ce qui la sauve. Nous mourrons de ne jamais dire merci, nous ressuscitons en le disant. »

                                                                                  Bertrand Vergely.

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